Nigromancia de Esquinas

Las manos que se chocan               Y/O  se buscan.  El caliente y embrionario  deseo anhelo  incendio  se hace carne  (Y ya sólo queda susurrar...) 

Inspirado en ''Harlem'', de Langston Hughes  ¿Cuántos cuerpos caben en una sola cama?  ¿Y en una misma cama?  Y cuando se van, los cuerpos,  arraigados en el futuro, ¿Acaso se olvidan?  ¿O dejan su marca en las sábanas?  Por mucho que otras pieles lleguen, besen y amen, se deshagan en un mar revuelto y exhausto,  queda la  huella  ¿O acaso llegará el momento en que todo explote? 

Las hojas están preñadas de olor,  preñadas de vida y esquinas brillantes.  (Otra vez el azahar, que me arraiga, que me inunda, que es antídoto)  Pero  Sin embargo  No obstante  Siento una punzada fría,  un golpe de tiempo (Le temps detruit tout,  *aunque peleáramos y  rasgáramos los días con uñas furiosas, dentelladas ansiosas,  incursiones a un horizonte incierto que trataba de frenarnos, pero en cuya línea rota nos desprendíamos de la lógica)  ¿Qué hacemos cuando se desmorona  el palacio de hormigón y barro que nos abastecía de veneno y saliva, en cuya sombra y lumbre nos acariciábamos?  Estoy sintiendo las palabras caer,  clavarse en la cotidianeidad y la diferencia. Las imágenes están borrosas,  amarillentas,  y solo vislumbro, la ventisca que emerge de esta lascivia sucia  que tanto disfrutamos,  de este mirar furtivo que ahora se reb/vela.