Nigromancia de Esquinas

La poesía es ser animal herido. Fauces abiertas y sangrantes.  Daga de cristal en el costado. Garras que indagan en las llagas. Unos ojos que llueven, O, en su defecto, truenan. ¿Acaso hay refugio para los perros callejeros?  Criaturas de mármol y fuego: Anidando en esquinas sombrías  donde se conjura un despertar ontológico fluido y ¿Corpóreo?  Con un golpe seco, las mandíbulas  se cierran.  Se ha escabullido la poesía  y la piel deja de tener escamas iridiscentes.  Los ojos de los peces parecen moribundos, y los salvajes magullados esperamos  al siguiente crepúsculo. 

He visto a los gatos saltar  a través de las rejas del jardín.  Machacando su cuerpo contra el hierro templado. Empequeñecidos a posta,  y estratosféricos, en un ser vigía sigiloso y  feroz.  Todos los semáforos me saludaban escupiendo la sangre y vistiéndose de hierba.  Y yo, andaba ligera, ansiosa,  con el cohete de la vida  entre mis brazos escuetos.  Hoy el azahar inunda  en oleadas vertiginosas todas las esquina de la plaza,  y la psicodelia parece  no ser tan amenazante.  No hay cosa que deteste más que esperar para cruzar una carretera.