Vueltas
clinclinclinclinclin
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cl
in
cl...in
Eso que cae es la lluvia
una lluvia inconmesurable,
taladra taladra taladra
con certeza y estupefacción.
El aluminio parece ceder
abrirse de piernas y
humedecerse,
de nuevo.
Un chirriar
de metal
maquínico,
entrelazado
de ausencia.
Mis manos son ventosas
que tratan de ad(herirse)
ad ad ad ad
¿hacia dónde?
lugares por caminar,
mesetas que revisitar.
Escuché que los pulpos
cuidan su ambiente emocional.
Mis ventosas quieren
absorber la vía láctea.
(Hay unas sombras
escuetas, flexibles,
en penumbra.
Son descubiertas
por el faro de mi bici)
Solo entonces puedo
seguir corriendo,
cuando estos rizomas
puntiagos y ambiciosos,
aullan a mi paso.
Aquí, hace frío. Hace frío aquí. Frío hace, sí. Pero las luces son suaves. ¿de acuarela? Casi delineadas por una mano, solo una mano sutil y precisa.
No sé si tengo una lente borrosa, que desdibuja estos paisajes planos, muy planos. Tenues, muy tenues. El silencio reina, como aquella vez que me desperté y pude ver el rosa del despertar con aquella sensación somnolienta, allí flotaba onírica aquella franja novísima.
Comprendo muy poco los procesos de este entramado de relaciones y sensaciones que conforman mi mirada y sus terminaciones nerviosas. Trato de correr, de imponer una autoridad que nunca fue mía, sobre los movimientos sagitales (qué cosas inventan los humanos para sentir que tienen el control de algo) y yo corro y me ahogo y no alcanzo sino a acariciar el pelaje de mi movimiento que me marea.
Disfruto mucho de correr detrás de las cosas, de comprender que no puedes aprisionar lo que te constituye sino que todas estas partículas no dejan de saltarsaltarsaltar, son impacentes y te llevan a lugares insospechados y solo puedes sentir una luz iridiscente recorriendo tus vértebras o una negrura de carbón que se aferra tus tímpanos. En algún momento te resbalarás sobre el hielo que reina en los canales y solo podrás abrazar un quebrar de certezas.
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